Февраль... Достать чернил и плакать.
Июнь. Печаль мягка, как вата.
Брести грустить о том и сем.
Взирать на север, юг и запад.
И притворяться февралем.
Июль палит и пышет жаром.
Течет ручьями даже сталь.
Слез нет. Давно все стало паром.
Когда же вновь придет февраль?
Про август плакать несподручно:
Там отпуск, южная земля.
Шашлык, вино, и все нескучно.
Тут как бы не до февраля.